Existência

Somos o que somos e isso se limita a um grupo de animais com estúpidos sentimentos. – Não é revolta, é entendimento. Criamos tantos problemas no nosso dia a dia, tantas questões pessoais, brigamos, criamos guerra, nos matamos. Apaixonamos. Sentimos raiva, amor, desejo, inveja, alegria e tantas outras coisas que são verdadeiras e importantes para mim, para você. Mas que são tão minúsculas quando olhamos para fora do nosso grupo. Grupo = humanos. 

Você mora em um prédio? Olhe quantas janelas de banheiro você consegue contar por andar, imagine todas as histórias que cada janelinha tem. Uma família, um casal, uma pessoa sozinha… Tantas milhões de coisas que podem acontecer por dia em um único apartamento, e então em um andar, um prédio, um bairro, uma cidade, um mundo.  É um infinito de histórias. Uma escola abriga milhares de sonhos. Uma igreja abriga milhares de preces. Um hospital abriga milhares de conversas.

Somos grãos de areia em uma infinitude de duna arenosa.

Afinal, porque tanta intensidade e complexidade em nossas vidas se isso possui um impacto minúsculo ou nenhum no universo? É enlouquecedor pensar na insignificância dos nossos sentimentos. Na nossa insignificância. Mas pense! Não são eles que nos movem? Mas se não importam ao resto do mundo e ao todo, como o universo, porque sentimos? Sei que o filme ‘Sociedade dos poetas mortos’ nos dá um caminho para justificar nossas perguntas, nossos ímpetos (inclusive este texto). ‘A poesia, a beleza, o romance, o amor, são coisas pelas quais vale a pena viver e são inerentes ao ser humano. É o significado da existência? Talvez essa seja a chave de toda a maquinaria. 

O mundo não precisa da nossa melancolia. Mas nós precisamos. E talvez, o mundo ainda precise de nós. 

 

 

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